E bastar-se,
dizer c’est sufisant,
o gesto,
o modo,
Pensar em códigos
diferentes dos habituais,…
não é diferente,
achar que o sol queima
mais que a chuva,
do que usar a chuva
para fugir,….
e dizer que se gosta,
não que se gostou,
je t’aime,
falando noutro cenário,…
e amanhã há mais,
se assim
for o querido
Eu não falhei,
Olho-me ao espelho e são risos que desfaço,
O gosto acentuado da mortificação,
Rugas que circunscrevem um rosto enfesado,...
Arredado da alegria,
E das letras inocentes de músicas esquecidas,....
Sou o mesmo de sempre,
Com defesas de general anónimo,
Um ataque estruturado mas que prenuncia o derrotismo,...
Por aqui continuo,
A mirrar,
Sem que me vejas,
E o mundo pare de girar,
Só porque lhe peço
mas querem entrar,
não batam com a porta,
a casa é frágil,
uma mulher desusada
e sem norte viveu aqui,…
as paredes abanam com a
versão brusca,
do que tendo sido o seu
desaparecimento,
é agora cantado pela vontade
suja do povo,....
arrisquem um sonho,
a pressão de resolver
mal este cenário,
porque esta terra,
o papel rabiscado das
vidas e mortes deste povo,
torna instável o antigo lar,
que agora é uma casa sem dono
Estou farto de escrever direito,
o papel é torto,
o coração é desnivelado,
as pernas cansam,
o corpo ofega,…
e se te afastas do que é o destino,
o céu escurece,…
o regresso ao embalo dos desejos frustrados,
dos sonhos por concretizar,
é certo em tons de azul pastel,…
e a escrita torta,
sem sentido,
para públicos sem nome e apátridas,
será a solução concatenada
A minha razão,
O teu desnorte,
Fracas visões da dúvida,
Uma manta estendida no chão imenso,....
Por vezes a passar por cima do choro,
Outras sozinho,
Sem luz,
Com o corpo afunilado no escuro que nos rouba o desejo,....
De tudo te deixo um escrito,
Trémulo,
Em papel velho e decano,...
Mas fiel a uma experiência,
Mais que sensorial
Dito de outra forma,
A sombra está projetada nas paredes sobrepostas deste sítio,...
Há pequenos sons,
Fugidios,
Que escapam ao sentir básico das pessoas que por ali passam,....
Entende-se mal a explicação histórica,
Deste que é um monumento esquecido,
Onde terão passado reis,...
Princesas partidas de coração,
E até um bobo,
Homem enlouquecido,
E do qual se sente ainda a virtude escondida que esgrimia em silêncio
não sabemos de todo,
o rosto do que
arde,
as insuficiências
do que fica,....
passos soltos,
que deixam para trás
a ruína,....
nem suspeitamos,
que quando quem
respira,
ofega,
esforça-se por
agarrar a vida,...
há um relógio que
se move,
lentamente,
em sentido oposto
à previsão de que a Terra
vá deslizar,...
e os corpos podem,
porventura,
agarrar-se
com dificuldade,
às impaciências de existir
À pressa,
O teu corpo não é o meu,
Sei só que quero escrever um livro,
E pensar em cardos,....
Dizer de abraços que eles não me merecem,
E quem sabe,
Quando o cheiro a desejo esmorecer,
E for noite onde te deitas esquecida dos meus passos,
Saberás de novo ler sangue,....
E com isso volto a erguer-me,
Chamarei ponta de sol aos pés cravantes do escuro no meu peito,
E depois será com as minhas regras,
A minha vontade,
E a tua mão à procura da minha
As vezes de partes,
São mais que os muitos de nunca,
E as hesitações de tantos,...
No meio das pausas do orvalho,
Tentar um caminho nas imprecisões do que como isto é indefinido,...
Não tem voz,
Nem sequer linhas de passos irregulares,
E Torna difícil a precisão de um abraço,
De um toque,....
E como eu o mundo agora,
O amanhã depois,
A noite despida de pele morena,
Quando chegar
Há quantos meses,
Divertido mas soturno,
Um cão acentuado caminha sem destino,....
Parti por entre os desiludidos,
Recordo-me,...
Era um final de verão acrescentado,
Com desenhos toscos,
E sentia-me só,...
Mas realizado
De: Felix Vallotton
Squatted Woman Offering of Milk to a Cat
1919
Soube que ele estava a escrever um livro. Contaram-me, mas ninguém parecia saber qual seria o final do mesmo. Sabia-se que havia duas mãos sobre o manuscrito. Ele recusava vender-se a auxiliares mecânicos da ligação cérebro-membros humanos. E que gostava de escrever à noite. Quando a lua esticava os braços, e o sol deslizava pelos rebordos do mundo, para ir mostrar o seu rosto no outro lado da existência.
Gostava do escuro. A profundidade da descrição das personagens, tornava-se assim mais intensa. Mais fantasmagórica. E com números claros de desilusão, plasmados nos respetivos rostos. Ele era isso: um autor de desilusões. E secreto. As pessoas que o conheciam, dedicavam-se a uma observação casual, mas atenta. Eu incluído.
Decompunham-se os seus gestos de rotina; quando saía de casa, e descia a rua para o primeiro café da manhã. Quando voltava já ao entardecer, cabisbaixo, com cuidado para evitar os desníveis do terreno da zona velha da cidade onde escolhera morar. Imaginei, pessoalmente, se isso constaria do enredo. Pensei em mulheres anódinas, conciliadoras, que viviam para a família, mas em segredo alimentavam desvarios que só elas próprias saberiam descrever. E ele era pessoa para captar isso, e descrever em figuras de estilo. Um baile de rua de figuras de estilo, atraentes e atrativas
todos os planos
nada
fizeram por mim,
pensava no retorno,
nos triângulos do retorno,….
nas linhas retas
por que deixa de se regressar,
em círculos,
dias infindos
a andar à volta de um
ponto mínimo no chão,....
e sentir que
era noite,
baixar-me para
apanhar o pó,
e comer ansiedade,
doses monstruosas de
descontrolo,….
que me faziam perder
a história,
e pensar em chamar-me
Manuel de Qualquer Coisa,
o protetor das horas curtas,....
e era isso,
nada adiantava
planear,
só esperar
Felix Tobeen
On The Dune
Cerca de 1914
