Um homem endireitado,
Encovado,
Tenta reverenciar a estatua do fundador,...
Chove,
Não há mais tempo para a memoria,
So choro,
Lágrimas perdidas no adensar de gotas de chuva,....
O dia muda,
O momento perde-se,
O homem abraça o que vier,
E cores encorpadas desnudam o céu
(José Saramago fala sobre a melancolia)Ando a jogar ao stop,
Vai pedra,
Regressa sem voltar,
As loucuras ficam pelo caminho,
E a zombar, a zombar,....
Algures,
A presença solta de um aceno,
Olho pro gato,
E a luz, e a luz,...
Sem sentido,
O que me diz a palavra,
País, sinceridade, nome, alimento,...
Ganhei,
Foi só o stop,
Peçam a palavra que repetimos
Quando eu a quero,
São flores que almejo,
Tanta verdade em cima desta cama,
Com anseios,
Nós os dois feitos previsão,....
Se a quero,
Os meses correm na mesma cadência da chuva,
E os pés conseguem desenhar o caminho,
Ainda antes de a noite,
se entrosar com as nossas peles,....
E por muito que falte,
O destino chega antes da decisão final de descoberta
Como se posicionava para os conflitos,
As brechas na rotina,
Achava o pior de discussões fortuitas,
Virulencias gratuitas que mostrassem o pior das pessoas,....
Mas iria sempre haver força no seu âmago que a impulsionasse,
Para a auto defesa,
O escalar da condição humana que não conhecia limites, ...
Era só uma mulher,
Conhecia-se apenas como tal,
A querer sobreviver
ao fim de contas,
as mesmas vontades
A noção de que começa qualquer coisa,
Reparava no tom de voz pausado mas firme,
Um tremor quase imperceptível na forma como as poucas palavras,
Se pronunciavam encadeadas,....
O sentido era duvidoso,
Mas a postura corporal ajudava a perceber de onde tinha vindo,
Uma pessoa receosa,
Sofredora,
Mas interessada em passar de uma conversa fútil mas acolhedora,
Para talvez o contacto corporal,
Uma aproximação de teor e explicações por definir,....
Sentia-se desafiado,
Com vontade de se enlear numa dança sem nome,
Mas com uma verdade de sentido crescente
Morreu,
Não morreu estava ajoelhada,
As mãos encarquilhadas,
Uma ladainha impercetivel como um fio de névoa,
Lia-se misturada com a névoa da manhã,....
Estava perdida,
Depois de deixar de ser mulher,
Deixara de ser borboleta,
Saber voar,
E ter esperança,
Não necessariamente por esta ordem,....
E achava-se rendida,
Destino próprio de uma vulgar mulher,
Não definitivo,
Mas provisório
De: Dorothy Bohm
Às vezes a escuridão,
Pintar mal a sombra de um prato de comida,
Aquele choro abafado por a noite não acabar,
Às vezes são o peso que o nosso corpo desequilibrado,
Não sabe suportar,....
E a prova de que é assim a forma certa,
De se ignorar este e todos os sóis,
Está redigida numa carta velha,
Envelhecida pelo desprezo e silêncio,...
Passo-a de mim para ti,
À espera da verdade
nunca me foi pedida,
a data,
o nome esquecido
dos homens,
saber se eram velhos,
tinham o amor tatuado
nos dedos,
como expressavam raiva,
e dormiam a sono solto em noites de cinzel,….
Esperava que sim,
tudo apontava para o silêncio,
mas pus-me a olhar para
o vazio,
lágrimas desprendidas,
e braços pesados
sem idade
A noite está cheia de amêndoas,
Frutos e coisas duras,
Razões para que a boca doa,
E aqui fiquem só noite e dores,...
Dores e senso comum suficiente para,
O silêncio se manter o tempo que for necessário,....
Dar de corpo,
O que explicámos ser o que magoa,
Talvez seja isto que descrevo,....
E por isso fiquemo-nos como estamos,
A ideia é evitar dores no ar,
E no tempo todo que nos sobra
