Aqui ao pé de mim,
Está a arder a luta,..
Um pé de lonjura,
antecede a morada certa que terei,
Quando o mundo deixar de girar,.....
Obcecado por cores,
Pelo contorno escasso de estar só,...
Não há móvel que se salve na sala do desânimo,
Nem um copo,
Uma celha de vinho intacta para o conforto,...
Desacreditado em novos dias,
Sigo em alusão ao vento,
À brisa do recomeço
Eles não eram daqui,
De roupas insinuantes mas desajustadas,Não havia o que sobrou do restante,
Só uma sombra,
Mas o tempo,
Saber que se preenche ansiedades,
Dois corpos estranhos,
Desavindos,
Fora de época e de som,
Esperam-se à porta de um tempo que não existe,...
O olhar não irá para já cruzar-se,
Há cheiros enfáticos,
Saídos de uma página de livro por escrever,....
Histórias de anonimato,
Transparências que ambos recusam,...
Só está em causa partilharem caminhos,
O que não irá mesmo acontecer,...
O amor talvez,
Mas não agora
É difícil ser como nós,
A sopa arrefece,
A água é choca,
A cabeça dói e vamos a caminho de uma cena brechtiana,...
Não há ilusões,
Em linhas curtas como as que te deixo,
Cabe um ancinho sujo de terra,
A entrada de minha casa conspurcada pelo mal dizer,
O desvario,
A provável assunção do mal no próximo trovão que cair,...
Por isso ser como nós,
É o peso que falta para levitarmos acima da mediania
Não era minha,
Uma carta extensa,
Dorida,
De autor até indefinido,...
Tornou-se até o motivo de conversa daquele círculo intelectual,
Porque diziam dela um Apocalipse,
A VONTADE extrema de agradar,....
Desconhecia-se mesmo de onde tinha vindo,
E lá fora amanhecia,
Como que se explicasse a si próprio um enigma sem idade e sem rosto
Se o instrumentista ganhou espaço próprio,
Com músicas influentes,
Fáceis de compreender para os velhos que se recostam à sombra da morte,
Ele merece que o tempo deixe de ser um seu inimigo,...
Pode vencer as sombras da rotina,
Impor-se à menina inocente,
E à mãe angustiada,...
Ele o que espera por uma inocência como a da menina,
E foge da angústia de todas as mães,...
Que se ouça o instrumentista,
Enquanto os carros apitam,
Estrada abaixo
Cuspia cobras pelos dedos,
Uma ideia breve,
Que provava o macabro da situação,....
Ele o inocente,
A pessoa resignada à vulgaridade,
O que lia e previa as desilusões,....
Era afinal diferente,
Tristemente diferente,
Mas uma pessoa que não encalhava na salsugem dos dias,....
Estava num plano alternativo
O medo de cada um tem roupas compridas,
E diz que a nossa casa vai arder,....
É um bicho silencioso que nos morde os artelhos,
Quando o dia já se desfaz,....
Um medo encorpado,
Alcoólico como um vício antigo e hereditário,...
O senhor Canales,
O velho galego que conheço desde sempre,
Está sempre a dizer-me que o encontrarei no centro da cidade,
Catatonico,
A precisar de hospitalidade,...
Talvez seja hoje
Nada de gestos novos,
Sinónimos de mudança,
